Ночь поспешно небо кроет Он четвертый день в запое, Он четвертый день в покое И не единого холста. От бутылок в доме тесно И окуркам нету места, В шпротной банке, мутной склянке Ах, какая красота! А он вдруг понял - смерти нет Лети на свет, мой мотылек, Сожги никчемные крыла Отступит мгла, чтоб для меня От вспышки маленькой огня. |