Пистолет и свеча, пистолет и свеча,
как нелепа картина, а на ней себя вижу,
и касаются тени изгибов плеча,
я их всех по одной скоро пулей обижу…

Как напрасен был снег, как напрасен был век,
обречённый скитаться, вернулся под утро,
у закрытой двери вновь стоит человек,
его сердце стучит, а мне слышится смутно…

Бой далёких часов, бег земных поясов,
жизнь уходит туда, где кончается небо,
я из самых родных и живых голосов
выбрал тот, что хрустит вкусной корочкой хлеба…

Кто мы в вечной любви, где мы в вечной любви,
нас разлука сожгла, и остался лишь пепел,
но мы счастье вдвоём хоть чуть-чуть обрели
и мечты возвели в тридесятую степень…

Там, похожий на сон, поцелуй в унисон
двух читающих губ эти глупые строки,
эй, налей-ка вина нам в бокалы, гарсон,
чтоб мы не были так без конца одиноки…

Пистолет и свеча, пистолет и свеча,
так печальна картина, а на ней себя вижу,
и касаются тени изгибов плеча,
я их всех по одной чёрной пулей обижу…